Alors que tout semble immobile, observer la mouvance perpétuelle qui les agite et comprendre, dans cette contemplation, qu’à l’instar des nuages qui paraissent statiques, tout bouge, et que la vie, comme les nuages, passe lentement mais sûrement…
Écrire c’est jardiner sa terre intérieure, c’est se faire pousser soi-même ! C’est relier en bouquets extraordinaires les fleurs de sa vie et récolter, la saison venue, les fruits de sa propre existence.
Il est plutôt carré, mais si rassurant. Tout en lui est force, puissance, rapidité. J’aime son élégance, sa sobriété, son côté pratique et spontané. Avec lui pas de problème, il a toutes les solutions.
Taches ensanglantées en plein cœur d’un ciel de cristal, les fruits rouges d’un sorbier jauni, perles de sang enchâssées dans l’azur, rappellent que l’automne est une agonie, que cette agonie est beauté et que l’agonie de la beauté est souffrance.
