Elle
Ils disent : on t’aime ! mais ils ne la touchent pas
Ils disent : on t’aime ! mais ils ne l’écoutent pas ;
Elle leur parle et ils ne répondent pas
Elle les regarde et ils ne la voient pas.
Notre corps
Toi notre corps qui nous portes, Qui nous permets de vivre, Ici et maintenant, Que ta grandeur soit reconnue Pour la vie tout entière.
Intemporalité – Vient de paraître
Sentir sur soi le poids de l’étoffe des ans
Comme un manteau trop lourd à la fin de l’hiver,
La sentir s’incruster lentement dans la chair
Y creuser des sillons comme on laboure un champ.
Ode à la morille sur la Méduse
Mythique morchella à la tête conique
Qui se fond mimétique dans les bois du Jura
Entraînant derrière elle le temps d’une saison
Les inconditionnels de ce beau champignon
L’automne
Taches ensanglantées en plein cœur d’un ciel de cristal, les fruits rouges d’un sorbier jauni, perles de sang enchâssées dans l’azur, rappellent que l’automne est une agonie, que cette agonie est beauté et que l’agonie de la beauté est souffrance.
