
Novembre
Pas de cris, de bruit, en ce début novembre,
De joie, de soleil en ce jour de Toussaint
Où même le vent plaint la terre qui se meure.
Pas de cris, de bruit, en ce début novembre,
De joie, de soleil en ce jour de Toussaint
Où même le vent plaint la terre qui se meure.
Sur la glace fragile
Quelques gouttes de sang
À jamais immobile
L’oiseau gît sur l’étang…
Je suis entrée dans le silence
Comme on entre dans une église
Avec l’envie de me défaire
De mes craquements intérieurs…
Dans le froid de l’hiver
Pareils à des bras noirs
Se tendent vers le ciel
Les arbres racornis.
Libérée du carcan gelé
Qui la tenaillait sans répit
La terre s’éveille et revit
Sous la caresse ensoleillée.