Novembre
Pas de cris, de bruit, en ce début novembre,
De joie, de soleil en ce jour de Toussaint
Où même le vent plaint la terre qui se meure.
Pas de cris, de bruit, en ce début novembre,
De joie, de soleil en ce jour de Toussaint
Où même le vent plaint la terre qui se meure.
Le ciel enlace le Jura
Et l’étreint d’une poigne grise,
Gommant l’échine des sommets
Dans son étouffante embrassade.
Les celliers embaument le moût,
Les noix, les poires et les choux.
Le vigneron taille sa vigne,
Récolte la tardive amigne.
Foire du Livre du Locle : présentation d’Ex-Slamation et dédicaces de mes derniers ouvrages le dimanche 15.9.24 de 9 à 19h.
Son parfum délicat précède sa présence, embaumant les sous-bois de fragrances fruitées…