Même si l’autoédition reste entachée d’une image négative, je la préfère à ce tourisme littéraire incessant qui certes fait tourner la grande roue de l’Édition, mais n’apporte le plus souvent pour seule contrepartie à l’auteur que le logo d’une « maison » sur son livre
Dans le froid de l’hiver
Pareils à des bras noirs
Se tendent vers le ciel
Les arbres racornis.
Libérée du carcan gelé
Qui la tenaillait sans répit
La terre s’éveille et revit
Sous la caresse ensoleillée.
La bise siffle, se démène,
Semant le froid et le chaos,
Infligeant aux terres muettes
Ses redoutables offensives
En ce gris matin de janvier
Sur les guérets, les bois gelés,
D’un ciel si bas que l’horizon
Avec la terre se confond,
Tombe la neige sur Chamblon
Tombe la neige à gros flocons
